
Que es el amor , sino un sentimiento extraño, no sabría definirlo, es como un sentimiento de renuncia a lo imposible, o la cercanía a lo inalcanzable, es la respiración de lo incontenible, el hálito penumbroso de un moribundo que no es capaz de sostener el aire.
Que es el amor, más que una concentracion en algo imperecedero, profundo y magnifico, la lucha contra la soledad absoluta, el fuego que quema toda impureza, el sufrimiento de lo imposible, la alegría en la oscuridad, la luz de lo escondido.
Ahora que estoy solo , todo es menos oculto, ahora viendo que cada cosa tiene un significado extraño, y el silencio solo es capaz de contener la verdad, pero no sus señales, cuando cada día que pasa se hace más imposible, más angustiante, y yo en una penumbre quejumbrosa, lastimera e introvertida-
La vida se hace interminable, y el viento que afuera sopla, pareciera que no fuera capaz de llevarse esta tristeza, que se esconde aqui adentro , y las nubes que lloran la lluvia, no son capaces de evacuar las lagrimas de mi espiritu, que se encuentra atormentado, perdido , extraviado, en un mundo que cada vez le es más controversial.
Ojalá que la vida , solo fuera un sueño, y cuando abra los ojos, todo esto, sea solo el recuerdo de una mala noche, cada día pienso lo mismo , pero nunca se cumple mi deseo, y la rutina diaria es solo la demostracion de lo injusto que es todo, y que existir es un capricho de una naturaleza odiosa y castigadora.
Que es el amor, más que una concentracion en algo imperecedero, profundo y magnifico, la lucha contra la soledad absoluta, el fuego que quema toda impureza, el sufrimiento de lo imposible, la alegría en la oscuridad, la luz de lo escondido.
Ahora que estoy solo , todo es menos oculto, ahora viendo que cada cosa tiene un significado extraño, y el silencio solo es capaz de contener la verdad, pero no sus señales, cuando cada día que pasa se hace más imposible, más angustiante, y yo en una penumbre quejumbrosa, lastimera e introvertida-
La vida se hace interminable, y el viento que afuera sopla, pareciera que no fuera capaz de llevarse esta tristeza, que se esconde aqui adentro , y las nubes que lloran la lluvia, no son capaces de evacuar las lagrimas de mi espiritu, que se encuentra atormentado, perdido , extraviado, en un mundo que cada vez le es más controversial.
Ojalá que la vida , solo fuera un sueño, y cuando abra los ojos, todo esto, sea solo el recuerdo de una mala noche, cada día pienso lo mismo , pero nunca se cumple mi deseo, y la rutina diaria es solo la demostracion de lo injusto que es todo, y que existir es un capricho de una naturaleza odiosa y castigadora.




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